E, num ímpeto, eu decidi entregar a minha vida numa bandeja. 

Não era uma iguaria muito bonita e nem era um prato muito arrumado. Não deu tempo de arrumar. Era bagunçado e tinha gosto de desespero. Eu sabia que ela não iria querer, mas me arrisquei. Não estava pronto, mas eu não podia esperar mais tempo. Era o que eu tinha para servir naquele momento. 

Eu ofereci supondo que ela provaria e ficaria mais tempo. Com isso, abri mão de todas as minhas crenças - e da possibilidade de esperar a massa cozinhar um pouco mais para servi-la a um outro frequês que chegasse mais tarde, na hora certa, ou que tivesse paciência para esperar.

Mas eu queria ela. Era ela. O momento era aquele. E ela não esperaria.

Então eu peguei a panela fervente e joguei o conteúdo ardente e meio cru na bandeja. Eu sabia que ela não terminaria de degustar aquilo, mas precisava que ela ficasse mais um pouco enquanto provava.

E ela não ficou.

A recusa me tirou o fôlego. Chorei quando a porta bateu: ela se foi e nem pagou a conta. 

Mas voltei para a cozinha. Dentro de alguns minutos, joguei fora a massa crua (e agora fria), tirei alguns ingredientes da dispensa e acendi o fogão. Temperando tudo com lágrimas, recomecei a cozinhar para o freguês certo, mas sabia que não daria tempo. Eu tinha estragado o prato que era dele.

Mas não fazia diferença. Naquele momento, só a ação de cozinhar importava. 

E eu estava cozinhando.

Mais uma vez.